morro do Macaco

poema-piada: motel Português (1)

2008-10-11T16:32:00.003-03:00

motel Nossa Senhora de Fátima

o tango do fim

2008-06-15T20:21:00.000-03:00

Michel de Montaigne

2008-05-20T21:30:00.003-03:00

Uma Maria: Djalmão, meu nego, deixe de lado as preocupações e seja feliz!!

Djalmão: Eu quero então é beijaaaaaaaar!

sofá

2008-05-16T22:57:00.010-03:00

Percorro seu corpo descomunal. Caminho pelas suas cicatrizes, mapa mundi, palma da mão. Corro sobre suas sardas, meu tapete persa, contemplo-me no abismo das suas pupilas, árvores frondosas, mangues, orquídeas, a praia deserta de Ipanema, as pedras do Arpoador, o sahara, o sertão, cavalos ensangüentados, cabelos de medusa, trovoadas de chuva – e as coisas que ela ri, sacanagens que ela geme, gargalhadas que ela berra e chora quando furiosamente mordo sua boca. Esqueço-me a sombra das suas tetas lisas e escorregadias. Com saliva redesenho as linhas das suas tatuagens, seu pescoço, o gosto vermelho dos lábios, a aspereza da língua. Me agarro aos cabelos, dedos, pés, pêlos, pernas, anéis, unhas – e escorrego lentamente pela bunda, escalo pés, pernas, coxas, bunda e boceta.

E, esquecido, vou vivendo vagarosamente os dias que me restam. Um gato gordo e extenuado dorme absorto sobre a sua barriga.

trem expresso

2008-05-06T21:43:00.008-03:00

tomando uma xícara de café expresso, num bar de esquina, num breve instante, num milimétrico segundo, ele pensou no Amor, um diamante infinitesimal microscópico, pedra ancestral, estrela fulminante, objeto distante e agudo, flecha, sangue, pequenez - a dor perdida no meio da lama do infinito dos extremos dos confins do jardim Gramacho

& o xis do problema!

2008-04-25T22:37:00.004-03:00

Seu Mané Periquito me pediu permissão para tirar umas fotografias da mulata Mercedez pelada – pois está preparando um calendário pro Gino Fairestone. Disse que não trabalha mais no lambe-lambe da praça e agora se está dedicando à verdadeira arte. Falei pro seu Mané Periquito deixar de ser abusado. Falei pro seu Mané Periquito pentear macaco com escova helú. Falei pro seu Mané Periquito enxugar gelo na beira da praia de Copacabana. Falei pro seu Mané Periquito ir tirar foto da periquita da dona Maria Periquita. Falei pro seu Mané Periquito que tomar vergonha na cara é melhor que tomar uns bons sopapos.

Seu Mané Periquito & o xis do problema!

meu piano de cauda Lee Miller sambou ribanceira abaixo

2008-04-20T16:55:00.005-03:00

a mulata me pegou no cocuruto do morro admirando as sereias da praia de Ipanena... Não adiantou desfiar toda aquela lenga-lenga do folclore nacional, do Câmara Cascudo, do Mario de Andrade, da licença poética, da beleza da dialética do samba - a criola é profundamente pragmática

lagoa vermelha

2008-04-20T00:53:00.005-03:00

Às vezes, lá em cima, do alto do morro, posso ver bem ao longe uma enorme lagoa vermelha, ao sul. Ela é iluminada e abrasada por um imenso sol vermelho. Uma lagoa vermelha onde sereias nadam. Às vezes elas me sorriem e me acenam com suas mãos impressionamente pequenas, dedos minúsculos e unhas vermelhas. As mãos parecem flores. As mãos mais pequenas que as gota da chuva.

Qualquer dia faço um samba-canção pra lagoa vermelha!

o passado: a mulata Amesterdan voltou

2008-02-06T18:34:00.001-02:00

A mulata Amesterdan, ex-rainha do samba, tristeza de todos os manés e causa mortis de muito valente, voltou com tudo. Está morando num barraco no pé do morro. Diz pra quem quiser ouvir que os sambas do morro já têm sua fonte inspiradora, sua musa, sua cachorra, sua diaba, suas nádegas, sua bunda.

Essa preta é boa mas num tem é calo na língua!

profissão: pensador & equilibrista

2008-01-07T20:49:00.000-02:00

profissão: pajé

2007-12-03T20:18:00.000-02:00

As palavras escorriam da boca do pai, pelos lábios, através dos dentes, na língua, pela água do rio. Escorrendo com a baba, engrossando com a terra, inundando o rio, avançando, avançando, avançando, virando pedra, virando peixe, virando alga, virando cor.

profissão: bailarinas da ilusão

2007-10-13T09:17:00.000-03:00

profissão: homem-placa

2007-10-12T11:29:00.000-03:00

fazem de mim papel reclame
sem pensar no vexame que me possa ferir
(dona clementina de jesus)

profissão: jagunço

2007-10-09T22:49:00.000-03:00

profissão: faquir

2007-10-08T20:50:00.000-03:00

profissão: domador

2007-10-07T20:00:00.000-03:00

profissão: escafandrista

2007-09-30T14:56:00.000-03:00

Voulez-vous danser avec moi?

2007-08-19T10:46:00.000-03:00

Hoje em dia existem muitas coisas para se fazer. Não se fica mais parado. Muitas atividades, muitos jogos, muita diversão, muita gente, muita ocupação, muitas coisas para se ver e se fazer. Em casa, na rua, no campo, na praia, no shopping, na TV, no Maracanã, na janela, na Lapa, em Ipanema, em Copacabana – Copacabana é um mundo – e o Rio de Janeiro é quase um universo infinito. E ainda, no Santos Dumont, se pode tomar um avião para São Paulo – quantas coisas para se fazer em São Paulo!

Mas eu não saio daqui. Prefiro ficar sentado aqui fazendo nada – quieto – nada o dia inteiro – nada a noite inteira – nada – sempre parado – sem piscar – sem respirar – muito quieto – sem pensar – nada – quase nada. Evitando as coisas, evitando as coisas que se movem – água, Aloysio de Oliveira, areia, Avenida Atlântica, avião, balão, barco, barulho, bunda, cais Pharoux, cão, carros, cavalo, chapéu, chuva, chuva, coca-cola, gato, comida enlatada, dor de cabeça, dor de cabeça, dor de cabeça, dor de cotovelo, elevador, escada rolante (ai! que medo de escada rolante!), foguete, fumaça, furacão, gravata, gripe, guarda-chuva, Copacabana Palace, inseto, insetos, jardim de alah, jardim bothânico, luz, luminária, Macumba, Canjerê, Candomblé, motocicleta, néon, nuvem, onda, paletó, passageiro, pedestre, Petrópolis, piano, poeira, quadris, Rio-Santos, rojão, Rua do Ouvidor, ruídos, sapato, Santa Tereza, selvas, terremotos, tosse cumprida, turbilhão, um abraço no Bonfá, umidade, vento, viva a Penha, xixi, zona norte, zona sul, zabumbas, alfabeto e você –– especialmente, você.

Alfabeticamente –– você.

refrão do tempo perdido

2007-08-06T21:35:00.000-03:00

em busca do acorde perdido
em busca do pagode perdido
em busca do coração partido
em busca do rio de janeiro perdido

eu vou eu vou eu vou
e não volto

turismo: na gafieira do seu Vidigal todo mundo bamba

2007-07-02T21:49:00.000-03:00

tudo se azeitando no compasso do nosso samba infinito

turismo: Budapest, Francisco Buarque de Holanda

2007-06-28T22:48:00.000-03:00

Budapest me sorri: você, meu rio de janeiro, brisa

turismo: Mindelo, Cabo Verde

2007-06-28T22:41:00.000-03:00

o céu de Mindelo: sem você, sem sol, tão Cinza

cercando o galo

2007-05-20T12:54:00.000-03:00

Era uma vaca desgarrada. Se separou do rebanho e ficou vagando perdida na cidade. Ficou assim de lá pra cá até entrar numa boate chique na rua Maria Quitéria, em Ipanema. Sentou-se, deu um murro no balcão e mugiu. O garçom educadamente serviu uma dose de uísque bucanas, doze anos. A vaca bebeu, bebeu, bebeu, bebeu e mugiu muito satisfeita. O garçom solícito e educado serviu outra dose, e outra, e outra, e outra, e outra, e outra, e outra. A vaca bebeu. Sempre com mugidos de extrema satisfação.

Vinte uísques depois, a vaca já parecia meio grogue, o ambiente mais alegre, e o garçom serviu mais uma – a última! – dose. A vaca bebeu num trago só e mugiu. O bar estava cheio. Ninguém queria confusão. E o garçom serviu mais outra – a derradeira! – dose. A vaca bebeu e mugiu. O garçom se fez de besta e não se mexeu. A vaca mugiu, mugiu, mugiu. O garçom chamou o gerente. A vaca já impaciente mugiu. O gerente sorridente e simpático pediu calma. A vaca bastante irritada mugiu. O gerente discretamente chamou o segurança. O vaca chateada mugiu, esmurrou o balcão e levantou. O segurança pediu calma. O garçom pediu calma. A vaca balançou o corpo e mugiu. O segurança pediu calma novamente. A vaca ameaçou engrossar. Os seguranças ameaçaram engrossar. Os garçons pediram calma. A vaca mugiu. Os seguranças todos mugiram. A turma do deixa-disso pediu calma. A vaca mugiu de novo. Os seguranças mugiram. A turma do deixa-disso em uníssono mugiu. Quem é que vai encarar? Um policia aparecido não se sabe de onde mugiu ordem no recinto. Os seguranças, os garçons, a turma do deixa-disso, a turma da Viera Souto, a dona Aracy de Almeida, os policias, os curiosos todos mugiram. A vaca ajeitou o corpo, endireitou a cabeça e o pau comeu. A vaca saiu distribuindo chifradas três por quatro. A vaca distribuiu coices à torta e à direita...

Horas depois, no Canal do Mangue, a vaca foi vista vagando sem destino – trôpega e bêbeda. E com a voz embotada mugia a Florisbela.

problemas domésticos - pesadelo (2)

2007-04-14T11:44:00.000-03:00

Minha fome rói teu cérebro. Um enorme cupim começa devorando primeiro os olhos. Depois mergulha, através das retinas, nos vasos oculares, nas cavidades cranianas – calcinando os miolos. Apodrece-te vorazmente, preenchendo os desvãos das páginas, os poros, o corpo. Avança além escurecendo o céu, a tragar tempestades. Minha fome consome os livros, o fogo, o espírito, os vidros, as armas, as munições, os homens. Percorre e envolve tudo. Uma cobra que come o próprio rabo. Distorce violentamente o próprio corpo – doendo. Aquece, assa, tritura, mastiga, deglute, vomita – lambendo com lábios lascivos – e uiva. Um enorme verme cavalga na tarde, um centauro, um cavalo, um carro, um trem desgovernado. Ela respira ofegante e consulta incrédula o relógio de pulso.

Depois visita os guichês do Serviço Público a procura de ajuda. Desacata amanuenses, atendentes, secretárias, escriturários e chefes de Repartição esmurrando balcões brancos de fórmica asséptica. Respira ofegante. Consulta os relógios. Corre todo o Mundo, cruzando mares, oceanos, continentes, desertos, mergulhando na Selva.

problemas domésticos, a nega voltou (1 e 1/2)

2007-04-05T22:37:00.000-03:00

Dor
Náusea
Enjôo
Ânsia
Febre
Repulsa
Arrepio
Frio
Sede
Medo
E principalmente Gozo
– quando ela passa
bamboleando
os
quadris

eu finjo que não a vejo – mas minha barriga dói

problemas domésticos, a nega voltou (1)

2007-03-20T21:32:00.000-03:00

A nega voltou, se apossou do fogão, depois se apossou da sala, e se apossou da tv , e se apossou do radinho de pilha, e se apossou do colchão, e se apossou da rede, e se apossou das chaves do barraco. A nega é ardilosa, manhosa, paciente. Mas a nega está é muito da silenciosa...

Mi cocodrilo verde

Férias merecidas...

2007-03-04T11:26:00.000-03:00

Estou em Lagos, Nigéria. Volto ano que vem!

sonhos (8)

2007-01-24T23:29:00.000-02:00

eras preta, jabuticaba e doce como uma cesária évora, no fundo da noite de Mindelo

Fragmentos de um sonho endiabrado (7)

2007-01-21T12:10:00.000-02:00

Eras Brigitte Bardot. Insistemente, fazendo biquinho e esticando o dedinho lindinho, coquete me pedias:

- Meu bem, não vens?

Um bolero distante repetia:

- Tú me acostumbraste a todas esas cosas...

Meu barraco lá no morro do Macaco em chamas escorregando as ladeiras da Chita, do Tarzã..

- Seguraaaaa, peão!

O cachorro Foguete latindo. O cabo Peixoto rosnando. Dona Maria escandalizada com a barulhada. O mundo descarrilhando e pai Zuzé ralhando:

- Água morro abaixo, fogo morro acima, boiada quando quer estourar, mulher quando que dar, quem segura?

- Macacas me mordam! - meu suspiro final.

macacas me mordam, Uma Maria! (1)

2007-01-18T22:28:00.000-02:00

Cada sonho mano véi! Acho que teus sonhos têm muito do seu Id! Sonhei contigo esta noite, influenciada por tuas imagens. Eu te olhava, como o rinoceronte. E tu me olhavas como a preguiça! KKK! Não gostei! Preferiria estar dançando com o hipopótamo. Ou muito mais ainda, estar naquele quintal à sombra de uma mangueira. Ou até, ver as pernocas atrás da pelota! Mas ser teu carrapicho seria uma ofensa... Meu Id tá sem graça! Mas passa! Kissis nos monkeys!

P.S.: Quase me esqueci. Dag colou na porta do barraco e mandou avisar: “Jorge tu não pode cuidar das crianças. Elas tão com pereba, piolho e cárie. Tu é mesmo muito encardido! Será que não vou ter férias?”

sonhos (6)

2007-01-14T23:26:00.000-02:00

e eras um dicionário metamorfoseado no Outro - aquele que não se fala. Me rodeava, me afagava, me enredava com abraços: uma mulher rameira - sempre no meu encalço, nas minhas pegadas - me acaricando e me roendo os dedos dos pés, se encravando nas solas dos meus pés, me mordendo os tornozelos e as pernas - carrapichinho ardendo, feito um fogo coçando.

sonhos (5)

2007-01-13T14:35:00.000-02:00

Abrem-se as cortinas, torcida brasileira, começa o espetáculo - sou apenas uma esbaforida bola de capotão a sambar sobre o tapete verde...

sonhos (4)

2007-01-10T22:31:00.000-02:00

o morro do macaco é a Floresta da Tijuca. uma preguiça me mira, me olha e sorri. acho que ela está mangando de mim.

sonhos (3)

2007-01-07T12:12:00.000-02:00

sonhei que era Walter Firmo, no fundo do quintal, na sombra, com sono, retratando Pixinguinha.

sonhos (2)

2007-01-06T10:20:00.000-02:00

sonhei que era um delirante hipopótamo, em carreira vertiginosa, galopando numa planícia branca de neve, dentro de um romance de Machado de Assis.

sonhos (1)

2007-01-04T22:16:00.000-02:00

sonhei que era um tímido rinoceronte africano com a cabeça abaixada e os olhos tristes de saudades

na batucada da vida

2006-12-24T20:19:00.000-02:00

No dia em que eu apareci no mundo
Juntou uma porção de vagabundo da orgia
De noite teve samba e batucada
Que acabou de madrugada em grossa pancadaria
Depois do meu batismo de fumaça
Mamei um litro e meio de cachaça - bem puxados
E fui adormecer como um despacho

Ary Barroso, Luiz Peixoto

eu sou o homem cordial que vim para instaurar a democracia racial

2006-12-05T22:42:00.000-02:00

eu sou o herói
só deus e eu sabemos como dói

Comissário Padilha passa um pito no tenente Rosalvo Dedé

2006-11-20T18:26:00.000-02:00

– Será que é preciso encarar o senhor e falar olho no olho que já está mais do que na hora do senhor deixar de moleza? Será que é preciso encarar o senhor e berrar o dedo em riste que já está mais do que na hora do senhor deixar de indolência e corpo mole? Será que é preciso dizer palavra a palavra que está mais do que na hora do senhor tirar a bunda gorda desta maldita cadeira estofada? Será que é preciso falar que esta sua bunda aí sentada nesta maldita cadeira de veludo estofado está gorda e doentia de tanta folga? Será que vou ter que implorar para o senhor excelentíssimo tenente Rosalvo Dedé fazer o favor botar-se em marcha e agir? Será que eu vou ter que ajoelhar e pedir ao senhor tenente fazer o favor de pigarrear e gritar para a soldadesca um monte de desaforos acompanhados de um monte palavrões mais um monte de indecências cabeludas? Será que vou ter que explicar ao ilustríssimo senhor tenente como se portar para se fazer entender por esta corja de janotas – esta matilha de vagabundos de botas lustradas? Será que vou ter que motivar esta cambada de gatos gordos de pão-de-ló e leitinho direto da vaca? Será que vou ter que explicar que a coisa não pode ficar como ela está? Que nós guardiões das leis e da justiça não toleramos a Coisa do jeito que a Coisa está e para garantir que a Coisa vai ficar do que jeito que gente quer que a Coisa fique nós vamos subir o morro do Macaco e botar fogo na canjica dessa macacada toda? Será que vou ter que explicar que macaco Djalma dos Santos vai ter que entender que nosso riscado é Ferro na Boneca dele?

Seu Rosalvo Dedé relembra o saudoso Comissário Padilha: "Velhos tempos! Bons tempos aqueles! Mas que era de amargar!"

cheios de pernas, eles todos dançam

2006-11-16T21:00:00.000-02:00

A cidade está cercada de morros. Os morros estão cercados de policiais armados com revolveres, metralhadoras, espingardas, escopetas, canhões, chicotes, esporas. Os helicópteros voam. A sirenes gritam, insistem, esgoelam. Nos morros, os homens também têm suas máquinas: revolveres, metralhadoras, espingardas, escopetas, canhões, punhais, chicotes, pedras, paus, cocaína, maconha, heroína e, principalmente, muito ódio – ódio engarrafado, conservado, destilado e envelhecido.

As praias estão cheias de mulheres nuas correndo para cá e para lá. Há também homens musculosos, homens barrigudos, homens gordos, homens feios, homens bonitos, homens fracos, homens fortes, homens de bigode, homens sem bigode, homens simples, homens raros, homens de óculos, homens míopes, que também correm para cá e para lá atrás das mulheres, que fogem cheias de risos e gritinhos. Além disso, todos jogam vôlei, frescobol, surfam e se deitam sob um sol de quarenta graus.

O sol se põe na tarde azul. A noite caí. E todos dançam juntos quando os sons de tambores ensurdecedores começam a ribombar.

Seu Raimundo é míope mas usa óculos escuros de grau na praia.

Que saudades do pandeiro dela...

2006-10-23T22:09:00.000-03:00

Me perdoa se eu me excedo em minha euforia, já sincopava no pandeiro seu Argemiro Patrocínio

Identidade, Outras Reliquias, Machado de Assis, 1908

2006-10-14T12:44:00.000-03:00

“Convenhamos que o fenomeno da semelhança completa entre dois individuos não parentes é couza mui rara, -- talvez ainda mais rara que um máu poeta calado. Pela minha parte não achei nenhum. Tenho visto parecenças curiozas, mas nunca ao ponto de estabelecer identidade entre duas pessoas estranhas.”

Homens de casaca: parecenças curiozas

repórter Esso (1)

2006-10-08T19:13:00.000-03:00

Amigos ouvintes, aqui fala o seu repórter Esso, testemunha ocular da História.

Boa noite, amigos. Este domingo está marcado pela implacável caçada iniciada pelo Delegado Geral de Polícia do Rio de Janeiro ao chefe do crime na capital federal: o negro Djalma dos Santos. Da delegacia geral de polícia, no Catete, o Dr. Paulo Padilha de Albuquerque falou à imprensa que o facínora é procurado vivo ou morto. Djalmão, como é também conhecido na rodas de malandros e delinqüentes, é acusado pelo delegado geral de chefiar o tráfico de drogas, contrabando, comunismo e tudo mais que não presta. O preto Djalmão dos Santos se esconde no alto dos morros que nos rodeiam. Do alto, ele comanda a violência e a pouca vergonha que assola inclemente as ruas da nossa bela capital federal. Escondido, Djalma dos Santos vive na folgança rodeado de mulatas, dançarinas, prostitutas, sambistas, malandros e toda sorte de vagabundos . O Presidente da República ordenou ao Ministro da Justiça, o Excelentíssimo Dr. Juvêncio Friburgo da Pindorama Albuquerque, que envide todos os esforços e recursos na captura do famigerado criminoso. O ministro destacou seu competente primo, Dr. Padilha, para a árdua e perigosa tarefa.

O repórter Esso é um serviço público da Esso Brasileira de Petróleo e dos seus revendedores.

Na boate Vem que Trem, o brejeiro Mestre Pixinguinha empunha suas armas e saúda o folgazão repórter Esso.

escrivaninha do seu Mané, ou a mulata voadora sobre a cidade de Deus (4567)

2006-10-05T21:47:00.000-03:00

(O que custou arranjar
aquele balãozinho de papel!
Quem fez foi o filho da lavadeira.
Um que trabalha na composição
do jornal e tosse muito.
Comprou o papel de seda,
cortou-o com amor,
compôs os gomos oblongos...
Depois ajustou o morrão de pez
ao bocal de arame.
Ei-lo agora sobe – pequena coisa tocante
na escuridão do céu.

Manuel Bandeira)

vitrola da dona Maria (674), ou a mulata voadora, ou Samba da Pergunta

2006-10-01T18:17:00.000-03:00

Ela agora mora só no pensamento
Ou então no firmamento
Em tudo que no céu viaja

(samba da pergunta, Pingarilho & Marcos Vasconcellos)

estrépito de palavras trôpegas (33)

2006-09-24T19:24:00.000-03:00

Estou atento a todos os ruídos. O rumor dos veículos automotivos, o tilintar das moedas, o estrépito das palavras, a respiração das algas sob o mar profundo, as asas das abelhas. Escuto a eletricidade nos fios de alta-tensão, o movimento silencioso dos planetas, psius, ais, as bolhas de champanhe, o sino do Rosário. Ouço distante a neve caindo sobre Reykjavík, o risco do giz, o choro do morto, Paris, pés subindo a escadaria da Penha, cavalos escoiceando, o vento, preguiças, tamanduás, tatus, onças, jaguatiricas, pacas, muriquis, capivaras, mutuns, elefantes, ursos, macacos e leões de circo. O estrondo da bola na trave, o tiro no coração, o crescimento lento dos galhos da amendoeira no passeio público, as orquídeas, o gozo escorrendo nas pernas da puta, toda a zoada no canal do Mangue, o sono, a curva do bonde de Santa Teresa, as ondas, o vento e os peixes. E o rumor das raízes das árvores sugando a terra, o pão nosso de cada dia, o sangue escorrendo, o pigarro, o apito da fábrica de tecido, os tamborins, os tambores, os espíritos, os terreiros, as sereias.

Assim infinitamente, balançando na rede, miro a cidade, apuro meus ouvidos e classifico obsessivamente todos os sons possíveis tentando ouvir-te.

eu sou capenga

2006-09-18T23:30:00.000-03:00



meu filho, eu vou te pedir um favor: troca de calças, tá bom?

Quero antes o lirismo dos loucos

2006-09-16T13:09:00.000-03:00

sarau na casa do seu Manuel Bandeira

dor

2006-09-13T22:13:00.000-03:00

e ficou tudo vazio

cancioneiro da dona Maria (38)

2006-09-10T11:21:00.000-03:00

A mariposa, triste e coitada
Veio ao mundo pra morrer queimada
E sofreu muito por ver a borboleta
Que vive no jardim beijando o cravo e a violeta

Wilson Batista

cancioneiro da dona Maria (1)

2006-09-07T21:03:00.000-03:00

Ninguém me ama
Ninguém me quer
Ninguém me chama
De meu amor

L-e-v-i-t-a-ç-ã-o (32)

2006-09-04T21:38:00.001-03:00

Procuro ajuda profissional. O grande mestre Javier Cochabamba me ensina a levitar. Ele sonolentamente fala que tudo ocorre muito devagar, através da respiração, da concentração, da paz interior, do om! Esvaziar pouco a pouco a moringa... Escutar o coração bater mansinho tum-tum-tum... Soprar junto com o ar todo peso da sentença da vida... Esquecer as preocupações, as dívidas, os amores, as dores, a esposa, a sogra, os cunhados, os oficiais de justiça – as desilusões devem ser largadas e sepultadas nas esquinas da vida...

Mestre Javier e família: domingo em Copacabana

Mestre Javier diz solenemente que posso levitar acima do alvoroço do mundo, subir acima do Redentor, ficar parado no ar feito um helicóptero, contemplar (de olhos fechados, bem entendido!) o mar reluzente, esquadrinhar os movimentos dos peixes, esquadrinhar os morros, esquadrinhar a babel de favelas, esquadrinhar os carros enlouquecidos furando sinais, buzinando. Molemente mestre Javier prega que a meditação pode me deixar forte pra cachorro, pronto pra enfrentar o mundo e toda a chateação que rodeia a vida moderna... Diz tudo m-u-i-t-o (m-a-s m-u-i-t-o m-e-s-m-o!) c-a-l-m-a-m-e-n-t-e, com um sorriso cheio de bossa, voz de cuíca, e me cobra cem paus por hora.

Mestre Javier é mesmo papa-fina.

o perfume dela perdido nas coisas

2006-08-30T20:33:00.000-03:00

O perfume dela perdido nas coisas – vestidos, camisas, saias, lenços, meias, anáguas, cachecol, blusas, luvas, discos, livros, quadros, fotográfias, músicas, cartas, letras, um fio de cabelo – de repente entra pelo meu nariz e fica fazendo zoada na minha cabeça, desce no meu sangue, sacode no meu coração, gela a minha barriga, balança as minhas pernas. E eu fico louco!

Samba-canção azul anil (31)

2006-08-27T21:35:00.000-03:00

Em ceroulas, tomando umas e outras, comecei a desenhar na parede do barraco um enorme retrato da mulata. Fiquei nisso horas e horas, dias e dias, passei noites em claro, mas no fim eu desisti – não tenho a mínima vocação para Picasso. Sentei-me na varanda, dedilhei meu violão e tentei mais uma vez compor um samba imortal. Combinei “paradoxo” com “ortodoxo”, rimei “pandeiro” com “janeiro”, “cruz” com “luz”, “chuchu” com “I love you”, tentei, enfim, pegar o touro à unha, mas não saiu bulhufas que se aproveitasse: a inspiração também picou a mula.

Sempre só, insatisfeito, cabeça baixa, fumando meu cigarro sem filtro, bebendo minha cachaça amarga, varando noites brancas, roendo unhas, miseravelmente com as barbas de molho. Sigo só, de ceroulas, desempenhando esse papel de palhaço.


A luz negra de um destino cruel
Ilumina um teatro sem cor

este céu é samba-canção

2006-08-22T23:09:00.000-03:00

Milhões de diabinhos martelando
meu pobre coração, que agonizando,
já não podia mais de tanta dor.

A dor é minha, em mim doeu

2006-08-21T21:46:00.000-03:00

A culpa é sua o samba é meu

Nem todos podem dizer que conhecem uma cidade inteira.

2006-08-20T20:04:00.000-03:00

um imenso borrão colorido (30)

2006-08-13T18:12:00.000-03:00

À medida que gritava, a mulata foi inflando: a boca escancarada foi enchendo de ar, a cabeça foi se transformando numa imensa bexiga, bola, abóbora, melancia. O corpo foi inflando gigantesco diante de todos banhistas atônitos. Um enorme zepelim abilolado gritando desaforos, palavrões e baixarias.

De repente, ela começou a subir. E foi subindo, subindo, subindo para o céu sobremaravilhando os já espantados banhistas no Arpoador, em Ipanema, Leblon e Copacabana. No alto, a mulata foi se transformando diante de todos os olhares estarrecidos – primeiro pareceu um enorme circo colorido suspenso no ar, depois uma enorme bandeira da porta-bandeira, um vestido de cetim estampado balançando em varal, tapete mágico, cauda de pavão, pipa, borboleta, borrão colorido. Aí, ela começou esticar feito pele de gato em boca de tamborim. E foi esticando, esticando, esticando, subindo, subindo, afinando, aumentando de tamanho, ficando fininha como papel seda, voando sobre os peixes, pássaros, cães, gatos, papagaios, macacos, homens, carros, caminhões, ônibus, aviões e navios, pitangueiras, pereiras, jaqueiras, amendoeiras, jabuticabeiras, laranjeiras e limoeiros – o diabo a quatro.

O vento de cá agarrou na sua cintura de violão e a foi conduzindo com passos precisos e movimentos elegantes numa dança na ensolarada paisagem da tarde. O vento de lá não deixou por menos: fez a mulata rodopiar faceira.

Depois a mulata ficou vagando ao sabor dos vários ventos sobre a cidade e silenciosamente foi se misturando com a cidade, imperceptivelmente presente em todos os pontos da cidade. Uma gota de chuva, um raio de sol, uma onda quebrando na praia, um assovio, uma nota musical, um acorde, um sambinha arranhando um radinho de pilha fanhoso.

A mulata é quem dá o tom maior.

do alto do Corcovado, ele tudo observa silenciosamente (29)

2006-07-22T17:03:00.000-03:00

No momento exato em que ela me beijou a boca, eu ouvi o mais estridentes de todos os gritos já gritados neste mundo:

–– Djalma, seu preto safado! Você me paga, seu nego gaiteiro!

Ela gritou forte pra cachorro acordando toda a cambada que dormitava de papo pro ar naquele sábado de sol na praia de Ipanema. Como um enorme catiripapo, uma imensa traulitada, o grito atravessou toda a orla calando as ondas, ensurdecendo os ventos, congelando o movimento das marés, intimidando o fonfom das buzinas atrevidas de Ipanema ao Leblon.

As sirenes das ambulâncias desesperadas cortando a avenida Brasil em altíssima velocidade definharam inertes e, na mais completa apatia, desfaleceram. O ronco dos aviões da ponte-área no aeroporto Santos Dumont minguaram, minguaram e silenciaram. O grito de gol no Macaranã foi se reduzindo a um resmungo macambúzio e acabou um mero suspiro – um bocejo. Nas rodas de partido alto, samba e choro, os violões, tamborim e cavaquinhos calaram. No labirinto de vielas, becos e ladeiras as metralhadoras emudeceram e, amedrontadas, silenciaram. No mar, o ruído dos peixes e das algas silenciaram. Nos terreiros de macumba os tambores silenciaram – os santos respeitosamente em atitude de deferência esperaram. Os astronautas na órbita sobre a cidade do Rio pararam seus silenciosos movimentos e também esperaram.

O grito da mulata Mercedez cruzou a cidade do Rio de Janeiro silenciando tudo e todos –– calando João Gilberto & todo o tropel do mundo.

"Eu peço o silêncio de um minuto", em vila Isabel gritou Noel Rosa

nasci num clima quente

2006-07-20T21:22:00.000-03:00

o pessoal da praia diz que família dela anda preocupada demais porque eu sou moreno demais - acho que tem muito demais numa frase só.

muito perto do coração selvagem

2006-07-17T19:53:00.000-03:00

(ela esbugalhou os olhos & leu em voz alta todo o meu azar)

Realeza de Realengo

2006-07-16T19:25:00.000-03:00

Brisa toma mais uma coca-cola antes de rumar para o baile funk Realeza de Realengo.

eu fankeio?
tú fankeias!
ela fankeia?
nós fankeamos!
vós fankeais?
eles & elas fankeiam!

por que você meu bem não fankeia também?

isso vai acabar em samba

2006-07-12T22:20:00.000-03:00

eu & a Brisa (de peruca & tamborim) sambando na gangorra!

todo mundo agora quer cantar

2006-07-11T21:32:00.000-03:00

todo mundo agora quer cantar a menina de biquíni branco! qualquer hora eu ainda perco a cabeça!

eu, a Brisa & o johnny

2006-07-10T18:27:00.000-03:00

tomamos mais uma coca-cola: eu, a Brisa & o johnny. a Brisa estava toda cheia de graça pro meu lado. o johnny é que não achou graça nenhuma e botou a boca no trombone!

a tarde caía desengonçada sobre a praia de Ipanema (28)

2006-07-09T19:41:00.000-03:00

***

Caminhei até a praia de Ipanema. Sentei de frente para o mar e comecei a contar ondas, barquinhos, borboletas, gaivotas, andorinhas, sabiás, morros, favelas e aviões. Uma, duas, três, quatro... Um, dois, três, quatro... Uma, duas, três, quatro...

***

Uma mocinha loura se aproximou e me convidou para jogar frescobol. Ela era magrinha, lourinha e estava muito bonita de biquíni branco.

***

Jogamos frescobol. Tomamos uma coca-cola. Voltamos a jogar frescobol. Fomos jogar capoeira. Jogamos frescobol de novo. Fomos nadar juntos até o fundo do mar. Fomos até um barquinho branco, que balançava lá longe. Subimos nele, descansamos nele, mergulhamos dele. E nadamos de volta.

de cima do arpoador a turma tirava a maior onda

***

Saímos da água. Deitei na areia quase morto: eu não nadava nada. Ela brilhava translúcida na luz da tarde – me sorrindo, me olhando. Ela realmente era muito bonitinha, uma coisa mais linda de cabelos dourados, pele branquinha, olhos verdes, uma sereiazinha flutuando na brisa da tarde de Ipanema.

***

Corremos até o Leblon. Tomamos uma coca-cola. Corremos de volta até Ipanema. Quase morri. Tomamos outra coca-cola.

***

Aí, ela falou que ia embora porque era tarde e tinha muita coisa para fazer em casa. Falei que ia ficar ali. Pretendia continuar ali contando as ondas. Pedi para ela voltar. Ela prometeu que voltaria com um farolete para alumiar. Prometeu me ajudar na contagem – tinha muita onda no mar, sozinho eu não daria conta de coisa nenhuma, não daria conta de nada mesmo.

***

Calculei mais um desengano. Calculei mais um desencontro. Calculei uma desilusão.

***

Mas ela voltou. Voltou depois da novela da oito.

***

Primeiro contamos ondas. Depois, deitados na areia, contamos estrelas.

***

Ela me perguntou o que eu fazia. Eu disse que não fazia nada mas fazia nada muito bem, com muita dignidade, elegância, classe. Ela me disse que cantava mas não cantava nada muito bem. Eu disse que era do samba. Ela me pediu um samba. Assoviei eu e a brisa. Ela disse que samba-canção não valia. Pedi então para ela cantar algum samba de mais valia. Ela disse que só cantava no chuveiro. Encerramos o papo

***

e continuamos silenciosamente contando estrelas do mar noite adentro buscando um sonho em forma de desejo.

a vedete pede licença (27)

2006-07-08T11:32:00.000-03:00

na minha cabeça, uma voz me pede licença para entrar no meu coração calejado de tanto solavanco e subida

(ando muito sentimental!)

modinhas ensurdecedoras (26)

2006-07-05T21:11:00.000-03:00

sambas, boleros, rocks, mambos, chá-chá-chás, canções, etc pipocam na minha cabeça ensurdecedores.

Batuque na cabeça sinhá num qué (25)

2006-07-03T21:56:00.000-03:00

sonhei a noite inteira com a voz de Clementina ribombando no fundo da minha cabeça: taratatá, ô crioula, taratatá!

Futebol na Gafieira (24)

2006-07-02T19:26:00.000-03:00

Foguete pulou sobre a orquestra feito um foguete americano em decolagem no cabo Canaveral e mordeu a bunda de Francisco Bombardeio. Chicão me bombardeou quebrando seu bombardino de prata sobre minha cabeça. Foguete não se intimidou muito com a minha dor e cravou os dentes firmes na bunda de Pedrão Esquadrilha, que gemeu ui-ui, mas não titubeou em enfiar seu trombone de vara minha goela abaixo. Foguete então se lançou contra os bongós, tambores, atabaques, zabumbas e mordeu a bunda de Tonhão Britadeira. Tonhão me devolveu meia dúzia de safanões na orelha esquerda, mais meia dúzia de bofetões na orelha direita – os quais estão repercutindo até agora na minha cabeça. Chico Pedregulho não esperou o ataque de Foguete – deu-me com o violão na cabeça repetidas vezes e, enquanto eu estava caído, aproveitou para me alvejar com cuícas, castanholas, triângulos, reco-recos, maracás e instrumentos menores. Mas Foguete estava com a macaca no corpo e não se deu por vencido: feito uma rabo de foguete brasileiro disparou sobre as bundas de Hermetão e Maurão com os caninos sedentos por sangue em riste.

–– Nhac! Nhac!

Ato contínuo, Hermetão e Maurão me agarraram delicadamente e me arremessaram contra paredes, mesas, cadeiras, palcos, balcões, garrafas, copos, garçons, dançarinos, garçontes, cozinheiros, porteiros, copeiros, cantores, enfim sobre a audiência inteira, que me recebeu com piparotes, socos, cuspidas e pontapés.

Me chutaram de la pra cá, pelo salão inteiro... E alguma alma compadecida me chutou para fora do clube, para o passeio público.

–– Gol! –– finalizaram todos em uníssono.

Com corpo estendido na sarjeta, moído de dor, notei que sentadinho ao meu lado Foguete me acompanhava fielmente. Me olhou, piscou, balançou o rabo e feito um foguete russo em disparada pulou e me tacou uma mordida na bunda.

–– Ui! Ui!

Seu Alfredo da Rocha Viana Filho preferiu ficar Pintando o Sete enquanto a bola rolava.

sorrisos ameaçadores (23)

2006-06-24T19:25:00.000-03:00

–– Djalma dos Santos, grande sambista carioca, bem-vindo a nossa casa – me sorriu a desgraçada, toda metida a besta dando uma de grã-fina e coisa e tal, me estendendo a mão cheia de anéis e dedos.

–– O prazer é todo meu –– menti descaradamente.
–– Deixa te apresentar o meu noivo.
–– Marcolino Galocha, seu criado –– me sorriu cheio de dentes um crioulo engravatado todo metido a besta dando uma de grã-fino coisa e tal e também me apertando a mão com sua mão cheia de dedos e anéis. –– Há muitos anos sou seu fã, seu Djalmão dos Santos, grande excelência do morro do Macaco.
–– Não sou tão velho assim, meu preto... E acho que és muito mais fã das cadeiras da mulata.
–– Rá-rá-rá-rá! Que simpático! Se me permite, gostaria de apresentar meus primos... Todos músicos na orquestra do Além... Também todos seus fãs.

Uma fila de crioulos-armários de mãos estendidas & sorrisos ameaçadores:

–– Francisco Bombardeio!
–– Pedrão Esquadrilha!
–– Antonio Britadeira!
–– Mané Parachoques!
–– Chico Pedregulho!
–– Hermeto Betoneira!
–– Mauro Quebra-muro!
...

Comecei achar toda aquela encenação uma provocação barata. Calmamente olhei para Foguete, que atento balançava o rabo. Foguete me encarou de volta, parando o rabo quieto no lugar. Foguete sentou e piscou... Respirei fundo e arrisquei:

–– Foguete, isca!

Marcolino Galocha bota a mão no pandeiro.

Gafieira do Além (22)

2006-06-18T19:11:00.000-03:00

Escuridão, frio e silêncio. Mas à medida que íamos descendo a escada em caracol, a luz ia aumentando degrau a degrau, o ambiente lentamente ia se tornando mais aconchegante e os sons mais musicais – piano, maracas, bongôs, violão, cavaquinho, sapateado, castanholas, reco-reco, burburinho de gente, risos, gargalhadas, canto distante. E de repente, tudo se iluminou, se abriu, se revelou – e estávamos eu e Foguete no meio de um salão de baile cheio de gente. Gente elegante e perfumada vazando pelo ladrão, todos alegres, todos falando, todos rindo, todos bebendo, todos sambando, rumbiando. Um enorme letreiro néon à nossa frente anunciava:

Clube Recreativo Gafieira Seu Além do Alah

(Já dizia o nego Nepomuceno, meu falecido sábio pai, que nesta cidade, mais cedo ou mais tarde, missa ou culto evangélico, pretos ou brancos, casados ou solteiros, másculos ou efeminados, sempre tudo acaba freneticamente no chão da pista do salão da gafieira.)

Seu Além dos Santos, a primeira grandeza do samba do Jardim de Alah, primo de todos os macacos do Rio de Janeiro e rei de todas as gafieiras do Brasil e do mundo, com seu sorriso de obturações douradas, coração de ouro, braços abertos, terno branco, gravata florida e acordes dissonantes nos recebeu parando o salão:

–– Djalminha, que milagre é esse?! Que maravilhoso milagre é esse! Djalma dos Santos, meu parente, me diga? Me diga? Mas me dê cá antes um abraço! Esse coração ainda bate um compasso de samba? Estás vivo, meu irmãozinho? Me diga?

–– Muito vivinho da silva, meu primo!

–– Mercedes, venha aqui, mulher! – gritou seu Além. – Teu preto chegou!

Gente fina é outra coisa! Eita sovaco cheiroso!

Submundo Carioca (21)

2006-06-11T20:12:00.000-03:00

Resolvi esquadrinhar o submundo carioca – tenho muito tempo e não tenho nada melhor a fazer. Resolvi iniciar minhas pesquisas inspirado por um comentário do velho professor de grego Temístocles Pitangueiras.

─ No Campo de Santana – dramático bradava entre tosses e pigarros o velho professor Testícoles, – existe uma boca de lobo que nada mais nada menos é a boca do submundo dos submundos, a bocarra da desesperança, o boqueirão dos mortos, a bocaça do hades bem no meio da nossa capital!

Durante três dias mapeei as bocas de lobos do Campo de Santana. O mapa resultou extremamente intrincado, um verdadeiro samba do crioulo doudo. Depois durante um par de noites, munido de pé-de-cabra, farolete e o diabo a quatro, passei a arrombar todas as bocas de lobo, uma a uma silenciosa e minuciosamente, conforme meu mapa. Me acompanhava na empreitada o cachorro Foguete sempre balançando o seu rabo.

Nossos esforços foram todos vãos: não encontramos nada mais do que nada além de ratos e baratas. Mas uma noite demos conta que sempre por volta da meia-noite uma fila se formava organizadamente ao lado da pica da dona Maria – jocosa alcunha do chafariz central, no meio da praça. Entramos na fila onde homens silenciosos, mulheres silenciosas, todos taciturnos esperavam. Não fizemos perguntas, silenciosos esperamos. No peito iroso ferro, nos órgãos estáticos gelo, gemidos na alma indignada. Nossa vez chegou e juntos afundamos nas sombras.

Professor Testícoles fotografado pelo primo Altamirando, também seu aluno no saudoso D.Pedro II.

itinerário canino (20)

2006-06-03T23:16:00.000-03:00

Encontrei o cabo Peixoto no Campo das Lavadeiras – para variar o cabo estava bêbado feito um peru de natal. Mas me reconheceu e me mandou erguer a cabeça, tomar tenência, aprumar na vida e coisa e tal. O cabo vinha acompanhado por Foguete, o vira-lata da dona Gertrude. Me disse que o vira-lata Foguete era o maior conhecedor do bas-fond carioca – não existia bordel, casa de massagem, boate, boca de meretrício que o vira-lata não conhecesse em detalhe.

— É um completo pervertido! É paparicado por todas as alcoviteiras e cafetinas do Mangue. Um chupador de manga de marca maior! – me disse entre gracejos e risotas.

Confidenciou-me que gostava de seguir o Foguete nas suas andanças e estripulias pela cidade e convidou-me a juntar-se a eles na aventura que aquela tarde de sol e calor prometia. Agradeci, mas preferia ficar ali sentado na escadaria do palácio da Aclamação, largado do mundo, quieto, sossegado, mudo, apenas observando o movimento silencioso dos barcos.

— Repara, seu Djalma – gritou já longe o cabo Peixoto. – O miserável não pára de balançar o rabo! Que pândego!

Dona Alice, dona Gertrude e Foguete na coleira (disfarçado de cachorro de madame).

Turismo Desnecessário (19)

2006-05-29T22:06:00.000-03:00

Resolvi andar em ordem alfabética pelas ruas velhas do Rio de Janeiro para ver a dor passar – Alto da Boa Vista, Andaraí, bairro do Peixoto, cais Pharoux, Campo das Lavadeiras, Capela do Paço, Catete, Catumbi, Cemitério dos Ingleses, Corcovado, Engenho Novo, Engenho Velho, Gamboa, Glória, Ilha Fiscal, Jardim Botânico, ladeira da Misericórdia, ladeira do Leme, lagoa Rodrigo de Freitas, Laranjeiras, largo da Carioca, largo do Machado, largo do Paço, morro do Castelo, morro do São Bento, Novo Engenho, Outeiro da Glória, Paço Imperial, Paineiras, palácio de São Cornélio, Passeio Público, praça Real da Sé Nova, praia de Botafogo, praia de Copacabana, praia do Flamengo, Rossio, rua da Quitanda, rua de Matacavalos, rua Direita, rua do Carmo, rua do Hospício, rua do Ouvidor, rua do Passeio, rua dos Andradas, rua dos Ourives, rua Uruguaiana, Saco do Alferes, Santa Teresa, Theatro de São João, Tijuca, rua Cosme Velho, 18.

Muita coisa passou, mas você não passou. A noite estava clara e quente, nem um pouco fria, nem um pouco escura. Contei todos os transeuntes. Escrutei olhos atrás de óculos. Cabeças escondidas sob chapéu. Andei, andei, andei. Estou cansado. Não tenho onde dormir esta noite.

Encontrei Dr. Quincas Borba no Passeio Público, me pareceu mais magro, mais preto, uma figura fantasmagórica. Furtou-me o relógio.

dr. odorico mendes macaqueia sobre o morro

2006-05-28T22:15:00.000-03:00

o sol escorre os seus másculos dedos
no barraco
no morro
na cidade
na água
na guanabara
na tua cara coberta de sono

Ventos & Trovoadas (17)

2006-05-21T17:18:00.000-03:00

Enquanto eu passeava com o bonde rolê pelas avenidas do Leblon, fotografando nossas belezas naturais, uma ventania sacudiu o meu barraco no alto do morro do Macaco, levando tudo. Carregou a televisão, o fogão, a vitrola, o violão, a cuíca, os retratos da família, meus poemas, a bola de capotão, a chuteira, o telefone, a geladeira, a cama de casal, a camiseira, a cristaleira, a sapateira, a torradeira, os paletós & gravatas, meu despertador. Levou meu João Gilberto, minha Maria Bethânia, minha negra melodia, meu cachorro Paraíba, meu pisante colorido e a minha rolleyflex. Cadê minha escova de dente? Cadê meu sabonete Phebo? Cadê meu desodorante Rexona? Cadê minha aspirina? Onde foi parar minha brilhantina? E onde está minha água de cheiro francesa? A ventania passou sacudindo o barraco, soprando todos cabelos, as cortinas, as janelas, as portas, os espelhos, as pequenas lembranças, os odores, a poeira acumulada debaixo dos tepetes, os equívocos, os medos, as palavras, as raivas, as dores, as cores, meu pão. Fiquei sozinho – acho que não ficou nenhum resíduo de nada.

Quem assoprou esse vento? Terá sido Vadico Kalashnikov? Terá sido coisa da polícia? Ou é apenas uma peça da patota do botequim? Ou então será que seu Hilário resolveu executar toda uma existência de fiados e penduras? Melhor imputar mais esta pequena tragédia ao meu destino de sambista mal amado? Jards Macalé? Terá sido coisa do chefe? Se não, por quê será que ele permitiu? Será que foi engano? Ou terá sido um rabo de foguete descontrolado?

O pessoal do Bonde do Rolê se aventura pelas avenidas do Leblon.

Recado Urgente (16)

2006-05-14T20:03:00.000-03:00

Seu Vadico enviou o seguinte recado através do Preto Jack, principal soldado da boca do morro da Ladeira Invertida, lugar-tenente em todas as maldades e crueldades, também conhecido como Jackson do Tiroteio:

– A mulata é tua! Historicamente a descarada sempre foi tua! Ela sempre desfilou ao seu lado, na avenida, no morro, no partido alto, na macumba, na praia, no shopping. Então ela continua sendo tua! Mesmo tendo passado uma temporada aqui! A responsabilidade é toda tua! Portanto, seu nome devia estar no SPC no lugar do meu! Então, seu Djalma do Santos, se prepare pra pagar o boleto! Se o senhor se atrever a não pagar, primeiro eu vou mandar arrancar suas unhas com alicate, depois vou mandar arrancar os dedos, toda a dentadura. Lentamente vamos percorrer as orelhas, o nariz, os olhos, os pés, as pernas, os braços, a língua, o pinto, o umbigo, os mamilos. Todos os milímetros do seu corpo preto e fedido vão ser rigorosamente perscrutados e trabalhados pela nossa ourivesaria. Vai ficar bem style, eu pessoalmente garanto! Mas antes, vamos visitar sua família, sua escola de samba, seus amigos de boteco, seu pai, sua mãe, o morro do Macaco. O senhor não vai querer saber qual é o gosto de macaco frito, ou vai? Então, seu Djalma do Santos, pague o boleto! Não vamos deixar acumular juros.

Papagaios bancários voam livremente no morro do Macaco

Romance Oficioso (15)

2006-05-07T13:13:00.000-03:00

Ofício no. 4582/2006

Rio de Janeiro, 6 de maio de 2006.

A sua Excelência
Sr. Djalma dos Santos,
Presidente da Escola de Samba Macacada Unida Jamais Será Vencida
DJ Residente do Makako’s Funk Klube

Assunto: O Pandeiro da Mulata.

Excelentíssimo Senhor Presidente,

Gostaria de informá-lo através deste ofício que expulsei a sua mulata do meu bangalow. Ela que não me apareça mais aqui. Ou faço uma loucura, e faço picadinho dela, e mando o couro dela para a fábrica de tamborim. Corto dedo por dedo - dos pés e das mãos -, arranco orelhas, nariz e olhos – não deixo nem sobrancelhas.

A descarada deixou meu apartamento de pernas pro ar, gastou uma fortuna com roupas, jóias, salão de beleza, maquiagem, tintura de cabelo e massagem - me deixou completamente no vermelho. Armou barraco com a vizinhança, desacatou o padre, aplicou calote no mercadinho, não pagou a conta de luz – imagine que escrevo estas mal ajambradas letras no escuro! Domingo passado, apareceu no campinho do Ladeira Futebol Clube e, depois de dez minutos de jogo, a maluca começou a gritar palavrão, dar ordem pro time, xingou o juiz e os bandeirinhas, quis mandar na escalação do escrete, invadiu o campo e tomamos uma goleada histórica jogando contra o segundinho do Ipanema Sport Glubeeee! Na escola de samba botou banca na bateria, na comissão de frente, na ala das baianas, na alegoria e palpitou no rebolado da porta-estandarte – quis mudar o enredo do samba, mas na poesia eu não aceito crítica nem dedo de ninguém!

Seu Djalma, de presidente pra presidente, só um santo como o senhor para agüentar rabo de foguete desses! O pandeiro pode ser grande, mas a dor de cabeça é enorme. Ela que não me apareça aqui!

Respeitosamente um abraço do amigo, sambista e admirador,

Vadico Kalashnikov

Presidente Kalashnikov visivelmente alquebrado.

Matsuo Basho desafia Vadico Kalashnikov

2006-05-02T23:06:00.000-03:00

À cotovia,
Que canta sem cessar,
O dia inteiro não basta

Matsuo Basho

À metralhadora,
Que pipoca sem cessar
A noite inteira não basta

Vadico Kalashnikov

Seu Miguel emocionado declama o poema de Vadico

Romance Epistolar (14)

2006-05-02T22:32:00.000-03:00

Querido Djalminha,

Estou no morro da Ladeira Invertida. Não se preocupe comigo – estou muito bem, obrigada! A vista aqui é esplendorosa, vejo o mar azul, vejo o céu azul, vejo tudo azul no sul da América do Sul, o morro do Corcovado, outros morros que eu não sei o nome e até o nosso adorado e saudoso morro do Macaco! Vejo o sol, a lua, as estrelas e o sorriso canino do meu neguinho da Ladeira: como já sabes, estou morando no bangalow do Vavá.

Espero que todos aí estejam bem – eu estou ótima, obrigada! Alisei e pintei o cabelo (estou lourinha!), botei aplique, fiz uma tatuagem na nuca (“amor” em chinês), botei um piercing no nariz – estou divina!

Ontem fui na lojinha da Miss Paulinha Pin Up Tieko estourei o Credicard do Vavá: comprei calça Seven, camisetinha Paul Frank, sandalinha de acrilírico Fernando Pires e uma coleção de calcinhas Victoria Secret. Reformei meu guarda-roupas. Vou reformar também o bangalow, pois ele está meio detonadinho. Preciso receber minhas amigas.

Ah!!! Tanta coisa por fazer ainda, tanta coisa pra botar em ordem... Bem, estou saindo pra ver o foguetório que o Vavá está fazendo lá na crista do morro... O bagulho tá doido! Depois escrevo mais, tá!

Beijokas na makakada toda!

Memê

P.S.: Saudades da nossa rede.

Seu Hermes, graduado funcionário dos Correios e Telégrafos, inconformado protesta veementemente.

Notícia dolorosa (13)

2006-04-29T10:32:00.000-03:00

Nas rodas de desocupados e cachaceiros, o Demerval da Farmácia anda mexericando que mulata Mercedez está morando no morro da Ladeira Virada. Diz que a nega está amancebada com Vadico Kalashnikov. Vadico é um neguinho retinto, magrelo, dentuço, canela fina. Sujeito cruel, destituído de qualquer préstimo, chefe da boca da Ladeira, acusado de comer o fígado do General Alberico - antigo chefe da Ladeira. Dizem que uma vez matou dois moleques de sete anos por causa de dois papelotes roubados.

Vou tomar uma atitude!

Seu Demerval Farmacêutico se preparando para aplicar mais uma injeção.

Matsuo Basho sobe o morro do Macaco

2006-04-28T16:13:00.000-03:00

Matsuo Basho

O corvo pousa
em um galho morto --
noite de outono

Djalma do Santos

Um corvo pousa
em um galho morto --
tem presunto no morro

Disse-me-disse forte (12)

2006-04-27T21:44:00.000-03:00

Agora o meu barraco ficou desarrumado. Karen Blixen me convidou para passear no seu Ford v8. Isak Dinesen me me telefonou direto de Rungstedlund só para dizer olá! Miss Paula Tieko timidamente sorriu para mim. As filhas solteironas do major Barbacena me convidaram para o chá da tarde. Björk Gudmundsdóttir lá em Santa Teresa me fez Gling Gló. Pina, Malou e Alicia me tiraram para dançar Cucurucucu Paloma. Dona Ivone Lara me chamou de estrela-guia. Dona Capitolina Santiago me olhou de um jeito tão esquisito bulindo dentro de mim feito mar bravo. Dona Ana Coimbra me recitou Friedrich Wilhelm Nietszche. Paula Lavigne quebrou a cara de toda turma lá do boteco do seu Hilário - e agora os caras estão me respeitando mais. Maiara Gouveia me chamou de manguco bedé. Larita Pedrita me desenhou um paletó xadrez. Ritinha me deu uma cantada. Layla me chamou pro ziriguidum balacobaco telecoteco. Dona Aracy me convidou para passear de ambulância. Maria Bethânia me pediu em namoro. Jeni Jeni me trouxe bolinho de chuva, coca-cola e cachaça (eiiitá!). Mas a mulata Mercedez não deu as caras.

Quando passarmos lá no Leblon pra turma ver vou fazer assim: fon fon!

Onirodynia Trágica (11)

2006-04-23T12:07:00.000-03:00

De noite na cama uma miríade de coisas estranhas e barulhentas passa pela minha cabeça, pelos meus olhos, pelos meus ouvidos: santo amaro, farmácia, guerra junqueiro, salvador, camisa listada, balão, você, triste verão, pedacinho de amor, ao romper da aurora, pandeiro, jacaré, uva, recenseamento, negra Josefina, a China, nobreza, pão de açúcar, noite azul, sinos da penha, janete, marcolina, boneca de pano, mangueira, verde e amerelo, retirada de laguna, cirandinha, arara, bola preta, folia, baile dos quarenta, Paraty, pão duro, triste verão, apendicite, flauta de bambu, batucada lá na praça Onze, canivete, operação, meu peignoir, minha sandália de veludo, rumba, fox-trote, uma melancia espedaçada e pisoteada, vísceras à mostra, cheiro de ovo gorado, vira-lata sarnento, dentadura no copo, dentes, dentes, dentes, caninos, molares, incisivos, olhos de vidro, morro do Corcovado, fundo de poço, guaraná com formicida e eu bem longe me acabando.

Soirée: definhando no paraíso.

Consternação Psiquiátrica (10)

2006-04-21T10:44:00.000-03:00

Minha gengiva sangra. Minha língua está inchada, não cabe na boca, babo. Meu peito dói. Meu coração quase não bate. Meu pulmão chia feito uma sanfona furada. Minha barriga ronca. Minha mão direita está dormente. Minhas pernas mancam. Aftas, aftas, aftas! Pareço uma barata russa. Meu pai Jubiabá, minha tia Ciata, minha mãe Caninha escarnecem a minha dor: "somatizas a falta da mulata, meu filho", pilheriam prazerosos os três safardanas.

meu pai Jubiabá patuscando feliz em meio a chistes e risotas.

Cataclismos Dermatológicos (9)

2006-04-18T22:30:00.000-03:00

Fito a enseada - são oito horas da manhã. Não admiro aquele pedaço de água quieta - a praia de Botafogo. Em verdade, vos digo que penso em outra cousa. Meus cabelos estão caindo. Tenho uma erupção seborréica tomando conta do meu couro cabeludo, das minhas costeletas, do meu bigode. Apareceu uma pereba na minha orelha esquerda. Meus lábios estão cobertos por várias dermatoses inflamatórias. Meus olhos estão vermelhos, lacrimejo e enxergo com grande dificuldade. Nas minhas costas, meia dúzia de furúnculos enormes cobertos de pus. Entre os dedos dos pés, frieiras. As unhas das mãos caem uma a uma estraçalhadas por fungos e dermatites não identificadas. Meu nariz parece um caju - inchado e vermelho - cheio de espinhas. Observo as ruas, as ladeiras, os morros, as águas, a manhã. A coceira na orelha não passa. A dor de cabeça não passa. A dor nas costas não passa. Nada passa. A mulata não passa. A mulata não volta. Ai, ai, ai. Meus Deus, o que será de mim? O que será da macacada?

Dr. Joaquim & Joaquim chamados às pressas

desditas feéricas (8)

2006-04-15T23:08:00.000-03:00

o dia rompeu, o galo cantou, a mulata não voltou. passei o dia no bar do velho Hilário. tomei oito rabos-de-galo, cinco cervejas, nove cachacinhas Entorta Tripa, seis vodkas Djugashvili, três caipiroscas e ainda bati papo com uma mocinha que quer entrar pro partido-alto da nossa escola -- ela faz poemas e canta bossa-nova e, de vez em quando, canta funk também -- fiquei de pensar e, conforme for, falar co'a macacada do partidão... estou com uma bruta coceira na orelha, no nariz tenho uma espinha do tamanho do mundo, na nuca a pele escama, as minhas costas doem, a minha cabeça dói. e a mulata continua perdida no mundo, no mundo bem abaixo do morro.

véio Hilário: maroto observa tudo de camarote

desastres estratosféricos (7)

2006-04-15T01:00:00.000-03:00

a mulata tomou banho por duas horas, chapou o cabelo, botou um vidro de água de cheiro francesa, uma calça gang, salto alto, camisetinha branca transparente, colarzinho, pulseira, anel, e - junto com a miss pin-up - foi pro baile da Deize Tigrona, sem dizer tchau... na varanda, balançando na rede, sozinho, miro a lua.

desastres domésticos (6)

2006-04-12T21:44:00.000-03:00

fui na mãe Caninha pra me aconselhar. a minha mãe fumou dois charutos, tomou uma meia-dúzia de goles de cachacinha Entorta Tripa cuspiu pro lado e vaticinou: eiita mulata danada! depois roncou fundo e dormiu. fiquei a ver navios e bicicletas

mãe Caninha antes de molhar 0 bico.

a vida no Macaco: José Maria sobe o morro todo santo dia

2006-04-09T10:44:00.000-03:00

seu Machadinho sobe o morro do Macaco na sua bicicletinha todos os dias. equanto pedala, ele recita a Odisséia de Odorico Mendes com brados e salamaleques. a macacada pensa que ele é gira. mas na verdade ele está é mesmo muito abajoujado por uma mulata passista da escola de samba. será que seu Machadinho agüenta o tranco?!

problemas domésticos (5)

2006-04-08T23:29:00.000-03:00

enquanto eu pinto o barraco, a nega toma coca-cola e escuta a cássia eller cantar: a nega lá em casa não quer trabalhar se a panela tá suja, ela não quer lavar quer comer engordurado, não quer cozinhar se a roupa está lavada, não quer engomar se o lixo está no canto, não quer apanhar pra varrer o barracão, eu tenho que pagar se ela deita de um lado, não quer se virar a esteira que ela dorme, não quer enrolar quer agora um cadilac para passear... escuta e ri manhosa. eita que tá danado, seu moço...

problemas domésticos (4)

2006-04-08T23:24:00.000-03:00

a mulata me mandou pintar o barraco. diz que quer o barraco nos trinques e cheirando a perfume. me pediu pra pintar cada cômodo com uma cor do Alfredo Volpi. alguém pode me dizer quem é esse Volpi?

problemas domésticos (3)

2006-04-08T23:23:00.000-03:00

a mulata passou o domingo todo balançando na rede e lendo (!!!!!). espiei de rabo de olho e descobri que ela tá lendo um livreco de um tal de Ari de não sei o que... acho que Aristofânio... o nome do livro é Lisistrata. inté parece nome óleo de soja...

problemas domésticos (2)

2006-04-08T23:21:00.000-03:00

mulata passou a tarde inteira balançando na rede e assoviando "Vingança" de Lupicinio Rodrigues: eu gostei tanto, tanto quando me contaram que lhe encontraram chorando e bebendo na mesa de um bar e que quando os amigos do peito por mim perguntaram um soluço cortou sua voz, não lhe deixou falar...

problemas domésticos (1)

2006-04-08T23:19:00.000-03:00

a mulata Mercedez subiu o morro bufando: mulé braba é dureza. se alojou na cozinha do barraco e prometeu adoçar meu café com caco de vrido se eu não tomar tenência. sinceramente, não entendo essa mulata...

o morro do macaco

2006-04-08T11:16:00.000-03:00

Do morro do Macaco se vê o mar azul da Guanabara. O morro do Macaco é vizinho do morro do Noel; é irmão do morro Dois Irmãos, primo do morro do Imperador, avô do morro Cilibrina, pai do morro da Preguiça, que é o morro mais alto do Rio de Janeiro. Ainda tem o morro da Piroca, o morro do Aluísio, o morro do Abecedário, o morro da Ladeira Virada, o morro da Baixada, o morro do Pelé, que foi assim batizado depois de uma copa do mundo.O morro do Dedo de Deus – também conhecido como o morro do Rodrigues – é o mais ameaçador com seu formato espingolado com barracos pendurados no vazio. O morro mais antigo é o morro do Castelo, que foi totalmente derrubado para que se construísse o centro da cidade. O morro do Castelo é o ancestral de todos os morros da cidade – existindo vazio no centro da cidade como um fantasma.